martes, 21 de julio de 2009



Ojos hermosos te han concedido,
grises,pàlidos y vivos.
Piel dulce que huele a flore frescas,
y un indeleble espìritu de fe.
¿En que hermosas manos has crecido?,
carne esbelta, blanca y fina,¿serè yo
el digno plebeyo que usurpe tu pureza?
Ingràvidos caminemos por lo desconocido,
que la incertidumbre nos bañe,
nuevos mundos esperan.

Vaz

domingo, 12 de julio de 2009

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César Vallejo

Espergesia


Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.

Todos saben que vivo,
que mastico... y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de ferétro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.

Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.

Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.

miércoles, 8 de julio de 2009

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(...) Nos hemos dedicado de tal manera a sofisticar nuestro corazón, hemos abusado tanto del microscopio para estudiar las repugnantes excrecencias y las vergonzosas verrugas de que está cubierto, y que agrandamos a voluntad, que es imposible que hablemos la lengua de los demás hombres. Ellos viven para vivir, y nosotros, ay de mí, vivimos para saber. En eso reside todo el misterio. La edad cambia sólo la voz, y hace caer solamente los dientes y los cabellos; nosotros hemos alterado el acento de la naturaleza, hemos extirpado uno a uno los virginales pudores que erizaban nuestro fuero íntimo de hombres decentes. Hemos hecho psicología, como los locos, que aumentan su locura esforzándose por comprenderla. Los años sólo invalidan los miembros, y nosotros hemos deformado las pasiones. Desdichados, tres veces desdichados los padres achacosos que nos hicieron raquíticos y sin suerte, ¡predestinados como estamos a no engendrar más que hijos muertos!(...)

Charles Baudelaire
Traducción de Nydia Lamarque 1º edición, 1961, México, Editorial Aguilar.



lunes, 29 de junio de 2009

Azneugrev!, azneugrev, gritan y juzgan
los niños, mientras los ancianos cubren
sus rostros curtidos por el tiempo y la sangre.
Ven pasar la caravana, de lo que ellos una vez desearon.

Son ahora los jefes, lacónicos, muertos,
soldados de primera línea, son ahora
carne de cañón que ellos un día a la muerte dirigieron.
La sangre que corre, es la justicia reclamada,los
golpes propinados son el alivio de la memoria.
Azneugrev!, azneugrev!


sábado, 27 de junio de 2009

Hoy, soslayemos las mezquindades,
y las exiguas discusiones.
En los extramuros del odio
los efebos de nustro sentir nacen.

Dejemos que las palabras sean
efugios y que por fin nuestros
cuerpos sean expósitos correspondidos
y que la elegía de la vida sea
expungar a los embelecadores

Hoy el empíreo sentir es cotidiano,
hagamos de las exequias las honras
vivas,hoy la euritmia de la vida
por fin llega, seamos eviternos
inalcanzables!